viernes, 31 de diciembre de 2010

Happy new year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar, 31 de Diciembre de 1951

___
Éste era uno de los que tenía separado con flag, esperando este día para que lo escucharas. Ahí te lo dejo, para que te lo aprendas.
:) x 50
Beeeee!

viernes, 17 de diciembre de 2010

no queda más que viento



y hoy que enloquecido vuelvo, buscando tu querer, no queda más que viento...

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Uno por fijarse en los que suenan más no le presta la atención que debería al flaco... este señor es quizás el más grande del rock nacional argentino... o si no, por lo menos, el rockero más querido... espero poder ver un concierto de él algún día.

sábado, 11 de diciembre de 2010

la verdad de aquello que negué por dentro



donde una orquídea se quebró
donde una escena se veló
en el resplandor ausente

estoy anclado en vidrio azul
cortado por la vastedad
en la que nada
habría
por siempre

a mí dejáme bajo el mar
donde la luz se precipitó
en la ironía
de mi alma

no voy a decir adios
no voy a pedir perdón
ahora estoy bien
tan sordo

a mí ubicáme en un lugar
donde presencie la verdad
de aquello que negué
por adentro
___
Perverso y dulce fenómeno biológico de 24 horas, entre la vigilia y el sueño... para vos todos los suspiros que me saque esta canción. Gracias por enviármela.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

dejar caer todo eso que me separa del centro...

Acabo siempre aludiendo al centro sin la menor garantía de saber lo que digo, cedo a la trampa fácil de la geometría con que pretende ordenarse nuestra vida de occidentales: Eje, centro, razón de ser, Omphalos, nombres de la nostalgia indoeuropea. Incluso esta existencia que a veces procuro describir, este París donde me muevo como una hoja seca, no serían visibles si detrás no latiera la ansiedad axial, el reencuentro con el fuste. Cuantas palabras, cuántas nomenclaturas para un mismo desconcierto. A veces me convenzo de que la estupidez se llama triángulo, de que ocho por ocho es la locura o un perro. Abrazado a la Maga, esa concreción de nebulosa, pienso que tanto sentido tiene hacer un muñequito con miga de pan como escribir la novela que nunca escribiré o defender con la vida las ideas que redimen a los pueblos. El péndulo cumple su vaivén instantáneo y otra vez me inserto en las categorías tranquilizadoras: muñequito insignificante, novela trascendente, muerte heroica. Los pongo en fila, de menor a mayor: muñequito, novela, heroísmo. Pienso en las jerarquías de valores tan bien exploradas por Ortega, por Scheler: lo estético, lo ético, lo religioso. Lo religioso, lo estético, lo ético. Lo ético, lo religioso, lo estético. El muñequito, la novela. La muerte, el muñequito. La lengua de la Maga me hace cosquillas. Rocamadour, la ética, el muñequito, la Maga. La lengua, la cosquilla, la ética.

Cortázar, de Rayuela, capítulo 2.
___
He sido, más antes que ahora, apasionadamente este libro. De muchacho quería ser Horacio Oliveira, y que en París todo me fuera Buenos Aires y Viceversa. Esta adultez me está llegando con cierta cómoda predilección por las 'categorías tranquilizadoras'.
'el placer era egoísta y nos topaba gimiendo con su frente estrecha, nos ataba con sus manos llenas de sal'

(Un poco más de Sur para estos días. Tomado de un libro que siempre me ha hecho soñar)

domingo, 5 de diciembre de 2010

I have my freedom, but I don't have much time...



I know I've dreamed you a sin and a lie
I have my freedom but I don't have much time
Faith has been broken tears must be cried
Let's do some living after we die
Wild horses, couldn't drag me away
Wild wild horses we'll ride them someday

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Algo de ternura y de pasado para este domingo improductivo.

sábado, 4 de diciembre de 2010

surrounded by a senseless scene with nothing of significance



Day to day
Where do you want to be?
'Cos now you're trying to pick a fight
With everyone you need

You seem like a soldier
Who's lost his composure
You're wounded and playing a waiting game
In no-man's land no-one's to blame

See the world
Find an old fashioned girl
And when all's been said and done
It's the things that are given, not won
Are the things that you want

Empty handed, surrounded by a senseless scene
With nothing of significance
Besides a shadow of a dream
You sound like an old joke
You want out, a bit broke
An' askin me time and time again
And the answer's still the same

See the world
Find an old fashioned girl
And when all's been said and done
It's the things that are given, not won
Are the things that you want

You've got a chance to put things right
So how's it going to be?
Lay down your arms now
And put us beyond doubt
So reach out it's not too far away
Don't mess around now, don't delay

See the world
Find an old fashioned girl
And when all's been said and done
It's the things that are given, not won
Are the things that you want

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La canción más maravillosa del día con un maravilloso video

cada silencio tiene un registro y una profundidad...

El silencio que queda entre dos palabras
no es el mismo silencio que envuelve una cabeza cuando cae,
ni tampoco el que estampa la presencia del árbol
cuando se apaga el incendio vespertino del viento.

Así como cada voz tiene un timbre y una altura,
cada silencio tiene un registro y una profundidad.
El silencio de un hombre es distinto del silencio de otro
y no es lo mismo callar un nombre que callar otro nombre.

Existe un alfabeto del silencio,
pero no nos han enseñado a deletrearlo.
Sin embargo, la lectura del silencio es la única durable,
tal vez más que el lector.

___
No se angustie si se queda sin palabras, mejor enséñeme a leer en sus silencios.

domingo, 28 de noviembre de 2010

Me falta una verdad, me sobran cien excusas



Me falta una mujer,
me sobran seis tequilas,
no ver para querer,
malditas sean las pilas
que me hacen trasnochar
echándonos de menos,
echándome de más,
almíbar y centeno.
___
Una canción que he gozado y padecido todo este rato.
será más divertido cuando no me toque perder

sábado, 27 de noviembre de 2010

Balada del disipatorio báquico, impregnada de múltiples romanticismos, dícela "El Ebrio"

Aquesto dixo el "El Ebrio", una vegada.
Aquesto dixo con su voz cansada.
Aquesto dixo por la madrugada.

Yo dello non sé nada.

"Bebamos en las cráteras de oro
que laboró el cincel benvenutino,
champagne bullente y bullicioso vino".

"Bebamos en las ánforas de barro
doria hidromiel; en el panzudo jarro
blonda cerveza, y en las cristalinas
frágiles copas el anís sonoro
así como las finas
mixturas sibilinas"

"Porque es dulce olvidar".

"Bebamos en las cráteras de oro
el líquido tesoro
que enloquece las mentes
y elide los deseos,
y que sume los sueños impotentes
en helados Leteos"

"Porque es dulce olvidar. ¿Algo esculpido
quedar merece en el cerebro? Nada!
Porque es dulce olvidar"

"El viento azota
la cima de los árboles, tedioso;
vacila el corazón ante la rota!
El espíritu vago!
La voluntad errátil
es un tortuoso Yago!
y el soñar aterido...
¡el soñar aterido, y no vibrátil
ni altanero!... y nostálgico, anheloso
de una distinta vida..."

"Los jardines románticos
horros están de idilios,
Y son hueros los cánticos
jocundos del Himeneo!"

"Dormita ya el deseo!
Ya dormita el amor"
"y yerra -enloquecida-
por sus lueñes exhilios
de dolor,
l'alma pura de Ofelia,
mientras Hamlet, moroso y taciturno
sepultóse en sí mismo!"

"Ya no existe
la verdad, si ha existido... Ya no es nada
la belleza, y lo es todo! y la tristeza
como es asaz vulgar y adocenada!"

"Yo buceo un abismo
y el tal abismo es hueco!
Todo es superficial, mentido y triste.
Todo: el amor y la naturaleza,
el Mar, las Nubes, la ideal Belleza:
sólo restan cinismo,
rutina, y el enteco
sentido de lo práctico y la cómica
metafísica vómica!"

"Es preciso beber la sangre cálida
de los magos elíxires!
Complicados brebajes, quinta-esencia,
sudor de las retortas y alambiques;
todos los filtros químicos y alquímicos;
el díctamo, el nepentes,
súmanme en la demencia!"

"En el absintio quiero que se esconda
-tras de sus de sirena glaucos ojos-
mi espíritu arbitrario,
mi corazón, y toda la amargura
de abolidos despojos!"

"Es preciso beber la sangre cálida,
sangre morena
o sangre blonda!
En el absintio quiero que se esconda
-tras de sus glaucos ojos de sirena-
mi corazón, y toda la amargura!"

"La azul locura pálida
soberana locura,
se asile en mi cerebro solitario!"

"Bebamos en las cráteras de oro
todo el licor que corre por la vena
de la pródiga uva;
y hagamos la serena
-la serena o la loca-
vida del que en sí propio no se teca
y que en nada se halla...:

-Búdico ser en éxtasis,
Jaiyám bajo los astros,
Edgar en la taberna,
Diógenes en su cuba...
Desdeñosos e impávidos,
sonrientes,
mirando la batalla
sempiterna,
mirando la batalla
de apetitos, la gresca y el estridir de dientes
y el vulgar fórcejeo
para ascender, para medrar, para vivir..."

"Nosotros -sí, nosotros-
olímpicos yazgamos sobre el trípode sacro:
claudicantes e irónicos,
sonrietes
espectadores del simulacro,
sin recordar,
sin añorar,
sin anhelar,
¡sin un solo deseo!"

"Bruña el trágico véspero
con sus hórridas lumbres
incendiarias;
dóre el amanecer con vagas lumbres
y medias-tinas de atediada suavidad;
o aljófare la luna
del bebedor la cabellera bruna
o la blonda o endrina cabellera
nimbada de doliente claridad,
y bebamos el vino
y bebamos el vino
y bebamos el vino"

Aquesto dixo el Ebrio una vegada.
Aquesto dixo con su voz cansada.
Aquesto dixo por la madrugada.

Yo dello non me curo. Yo dello non sé nada.

León de Greiff, Bogotá, 1915.

Dejó un pedazo de vida, y se marchó...



Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado, como un pájaro sin luz.

lunes, 22 de noviembre de 2010

ahora necesito amor...



Si sólo tengo amor,
¿qué es lo que valgo yo?
si tengo ganas de bailar,
¿para qué voy a esperar?
ahora necesito amor,
es mi única ambición;
y como yo no sé bailar,
a galeras a remar.

sábado, 20 de noviembre de 2010

Balada de asonancias consonantes o de consonancias disonantes o de simples disonancias

A Luis Alzate Noreña
A Jorge Villa Carrasquilla



I

Para el asombro de las greyes planas
suelo zurcir abstrusas cantilenas.
Para la injuria del coplero ganso
torno mis brumas cada vez más densas.
Para el mohín de lo leyente docto
marco mis versos de bizarro rictus,
(leyente docto: abléptico pedante)
tizno mis versos de macabros untos.
Para mí... no hago nada, nada, nada,
sino soñar, sólo vivir la vida!


II

A qué contar a la olvidosa gente
si el amor en mi pecho llora o canta?
(a la olvidosa gente, es a saber:
al aire, al viento, al sol, al río, al mar...)
o a qué decir si el alma poesía,
-gruña así o grazne la trivial raleaa
qué decir si el alma poesía
huésped es de mi torre o de mi rúa?
Y que (como Villon el su tabardo,
su buitre prometeiico Atlas el Sordo,
como Nerón la púrpura, y la toga
César el Calvo, y ponzoñosa daga
el Valentino de mirar buído,
y, de la Tour de Nesle precipitado,
el saco Buridán, oh Margarita!)
yo porto, a más del tirso y la careta,
yo porto, en mí, la sombra del fastidio,
signo fatal, exilio sin remedio?
(como Nerón la púrpura, o la toga
César el Calvo, o la siniestra daga
el Valentino César, cuando arruga
su ceño ante las turbas enemigas!)


III

Un ignorado ritmo, dócil, terso,
donde el absurdo corazón esparzo,
¡eso será la impertinente estrofa
en que de todo mi desdén se befa,
y más de mí!: desdén, sobrio estilete
y el más seguro amigo en el combate
contra la tribu inulta! ¡Oh Muchedumbre!:
qué vales tú, si topas con el Hombre?
(y el Hombre, dí, si topa con el Hambre?
y Muchedumbre y Hombre con la Hembra?).


IV

Para mí no hago nada, nada, nada,
¡sino soñar, sólo vivir la vida!
Para mí no hago nada... ¿acaso humo
cuando en la pipa blondo aroma quemo,
-si en el magín devano las ideas
humo también, color de fantasía...-?
Para mí no hago nada, nada, sólo
soñar, vivir la vida a contrapelo.


V

Sin un sueño de Amor más que divino
-por tener de ideal y ser humanoque
da objeto y razón a mi durar...
sin ése Amor, mejor fuérame ser
una Sombra en la Sombra: quieto Buda
dormitando en la Muerte o en la Vida.


VI

Para el asombro de las greyes planas
suelo zurcir abstrusas cantilenas.
Para ofender la mesocracia ambiente
mi risa hago sonar de monte a monte;
tizno mis versos de bizarro rictus
para el mohín de lo leyente docto;
para “divertimento” de mí mismo
trovas pergeño: absurdos y sarcasmos!
Y busco algo de ensueño y de aventura
dentro la noche...! y doy la vida entera
por el Amor, oh tú, sola Mujer!
mientras viene el morir!


León de Greiff, Bogotá 1922 (Diciembre) (1925-1927)

love will never do what you want it to



No es extraño, no. Nada de lo que está pasando es extraño.

jueves, 18 de noviembre de 2010

¿Monstruario?

¿Y si no fuera muerto ni no-muerto? ¿Si a lo mejor padeciera tan sólo un absceso cataléptico y estuviera a punto de despertar, lleno de euforia, como se acostumbra en estos casos?

martes, 16 de noviembre de 2010

Monstruario

Incluso más que los licántropos, vampiros y zombies: este amor por vos sigue siendo mi no-muerto preferido.

lunes, 15 de noviembre de 2010

pequeño avance informativo...

Torva inquietud.
Torva inquietud sus ácidos infiltra
por su sangre y espíritu:
torva inquietud
como un perfume pálido
que sutil se disuelve.

Ilusorios soñares
ya no atosigan -gratos
dominadores- la desorbitada
fantasia.

Ni deseos, que antaño (deliciosos
Condottieri) regían la bullente
pujanza de los versos.

Ni del amor sagítulas ahora
criban con acerada dulcedumbre
el corazón que fuera su vasallo...

Ni la ambición -por la llanura inerte
no ya pueril se avanza
como corcel sediento,
de la cisterna en búsqueda afanosa!-

Vagos luares de la luna, trémulos
aprestigian su frente, cuando noches
cogitadoras
quitas y profundas:

y el recuerdo retañe
por minutos, apenas, el antiguo
clave, donde una férvida sonata
donde un himno de amor -ya mudo- mora...

Himno de amor que un día
maravilloso, un día
-maravillósamente iluso- al viento
cantó, dulce trovero de Provenza
maravillósamente iluso!

Torva inquietud.
Torva inquietud sus ácidos infiltra
por su sangre y espíritu.
Torva inquietud
cuya letal ponzoña
paso a paso se adueña,
paso a paso, de la vaciladora
voluntad.

León de Greiff, Nenias 1, Bogotá 1921

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Esto no es poesía, la función del texto arriba es meramente referencial...

domingo, 14 de noviembre de 2010

Monólogo de un padre con su hijo de meses

[Enrique Lihn (Santiago de Chile, 1929-1988)]

Nada se pierde con vivir, ensaya:
aquí tienes un cuerpo a tu medida
Lo hemos hecho en sombra por amor a las artes de la carne
pero también en serio
pensando en tu visita como en un nuevo juego gozoso y doloroso;
por amor a la vida, por temor a la muerte y a la vida,
por amor a la muerte
para ti o para nadie.

Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que
te hemos hecho y que nos hemos hecho.
Cierto, tan sólo un poco del vergonzante barro original,
la angustia y el placer en un grito de impotencia.
Ni de lejos un pájaro que se abre en la belleza del huevo,
a plena luz, ligero y jubiloso, sólo un hombre:
la fiera vieja del nacimiento, vencida por las moscas, babeante y rebosante.

Pero vive y verás el monstruo que eres con benevolencia
abrir un ojo y otro así de grandes,
encasquetarse el cielo, mirarlo todo como por adentro,
preguntarle a las cosas por sus nombres
reír con lo que ríe,
llorar con lo que llora,
tiranizar a gatos y conejos.

Nada se pierde con vivir, tenemos todo el tiempo del tiempo por delante
para ser el vacío que somos en el fondo.
Y la niñez, escucha:
no hay loco más feliz que un niño cuerdo
ni acierta el sabio como un niño loco.
Todo lo que vivimos lo vivimos ya a los diez años más intesamente;
los deseos entonces se dormían los unos en los otros.
Venía el sueño a cada instante,
el sueño que restablece en todo el perfecto desorden
a rescatarte de tu cuerpo y tu alma;
allí en ese castillo movedizo eras el rey, la reina, tus secuaces, el bufón que se ríe de sí mismo,
los pájaros, las fieras melodiosos.

Para hacer el amor allí estaba tu madre
y el amor era el beso de otro mundo en la frente,
con que se reanima a los enfermos,
una lectura a media voz,
la nostalgia de nadie y nada que nos da la música.

Pero pasan los años por los años y he aquí que eres ya un adolescente.
Bajas del monte como Zaratustra a luchar por el hombre contra el hombre:
grave misión que nadie te encomienda;
en tu familia inspiras desconfianza,
hablas de Dios en un tono sarcástico, llegas a casa al otro día, muerto.
Se dice que enamoras a una vieja, te han visto dando saltos en el aire,
prolongas tus estudios con estudios de los que se resiente tu cabeza.
No hay alegría que te alegre tanto como caer de golpe en la tristeza
ni dolor que te duela tan a fondo como el placer de vivir sin objeto.
Grave edad, hay algunos que se matan porque no pueden soportar la muerte,
quienes se entregan a una causa injusta en su sed sanguinaria de justicia.
Los que más bajo caen son los grandes,
a los pequeños les perdemos el rumbo.
En el amor se traicionan todos,
el amor es el padre de sus vicios.
Si una mujer se enternece contigo le exigirás te siga hasta la tumba,
que abandone en el acto a sus parientes,
que instale en otra parte su negocio.

Pero llega el momento fatalmente en que tu juventud te da la espalda
y por primera vez su rostro inolvidable en tanto huye de ti que la persigues a salto de ojo,
inmóvil, en una silla negra.
Ha llegado el momento de hacer algo parece que te dice todo el mundo
y tu dices que sí, con la cabeza.
En plena decadencia metafísica caminas ahora con una libretita de direcciones en la mano,
impecablemente vestido,
con la modestia de un hombre joven que se abre paso en la vida,
dispuesto a todo.
El esquema que te hiciste de las cosas hace aire y se hunde en el cielo dejándolas a todas en su sitio.
De un tiempo a esta parte te mueves entre ellas como un pez en el agua.
Vives de lo que ganas, ganas lo que mereces, mereces lo que vives:
eres, por fin, un hombre entre los hombres.

Y así llegas a viejo como quien vuelve a su país de origen después de un viaje interminable corto de revivir, largo de relatar,
te espera en tí la muerte, tu esqueleto con los brazos abiertos,
pero tu la rechazas por un instante,
quieres mirarte larga y sucesivamente en el espejo que se pone opaco.
Apoyado en lejanos transeúntes vas y vienes de negro,
al trote,conversando contigo mismo a gritos, como un pájaro.
No hay tiempo que perder, eres el último de tu generación en apagar el sol y convertirte en polvo.

No hay tiempo que perder en este mundo embellecido por su fin tan próximo.
Se te ve en todas parte dando vueltas en torno a cualquier cosa como en éxtasis.
De tus salidas a la calle vuelves con los bolsillos llenos de tesoros absurdos: guijarros, florecillas.
Hasta que un día ya no puedes luchar a muerte con la muerte y te entregas a ella, a un sueño sin salida, más blanco cada vez, sonriendo, sollozando como un niño de pecho.

Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida,
lo hemos hecho en la sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio,
pensando en tu visita
para ti o para nadie


ENRIQUE LIHN
DEL LIBRO "LA PIEZA OSCURA"

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Por estos días me ha estado rondando el tema de la paternidad y la maternidad... esta noche me ha venido este poema a la mente, de uno de los poetas más intensos y crudos que he leído... chileno, muy comprometido, pero también, muy honesto... al menos a mí me lo parece. A ver si leyendo cosas como esta se acaba de sublimar y asumir la noticia del embarazo de alguien que amé.

domingo, 7 de noviembre de 2010

intentando atrapar las palabras que digan lo de más



donde quiera que saltes o que gires habrá un segundo mío para que lo suspires

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me gustaría darle un abrazo a Carolina, entre otras razones, por haberme compartido esta canción. Beeeee!

martes, 2 de noviembre de 2010

¿Dónde, amor que caminás herido? ¿dónde, corazón partido, puedo recordarte yo?

lunes, 1 de noviembre de 2010

ya se hace de noche, me tengo que ir


Charly Garcia Chipi Chipi
Cargado por kondurperu3. - Ver los videos de música recién destacados.

Si este dolor durará por siempre
no digas nada, detente aquí...
porque yo voy donde nunca estoy,
donde nunca fui...

Tómalo con calma,
la cosa es así...
ya se hace de noche,
me tengo que ir.

___
escuchar Charly siempre me acerca un tanto más a mí mismo, a lo que siempre había creído que soy yo... canción perfecta para ir cerrando un lunes festivo frío y lluvioso, sintiendo que mi brújula comienza a apuntar de nuevo hacia el sur... carita felíz para esta noche :)

viernes, 29 de octubre de 2010

hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir (César Vallejo)

jueves, 28 de octubre de 2010

Admonición a los impertinentes

Yo deseo estar solo. Non curo de compaña.
Quiero catar silencio. Non me peta mormurio
ninguno a la mi vera. Si la voz soterraña
de la canción adviene, que advenga con sordina:
si es la canción ruidosa, con mi mudez la injurio;
si tráe mucha música, que en el Hades se taña
o en cualquiera región al negro Hades vecina...
Ruido: ¡Callad! Pregón de aciago augurio!
Yo deseo estar solo. Non curo de compaña.
Quiero catar silencio, mi sóla golosina.

Como yo soy el Solitario,
como yo soy el Taciturno,
dejádme solo.

Como yo soy el Hosco, el Arbitrario,
como soy el Lucífugo, el Nocturno,
dejádme solo.

Mi sandalia (o mi abarca o mi coturno)
no los piséis, tumulto tumultuario,
dejádme solo.

Judeo, quéchua, orangutánida, ario,
-como soy de la estirpe de Saturno­
dejádme solo.

Decanto en mi rincón mínimo canto,
silencioso; alquimista soy señero,
juglar oculto, absconto fabulante.
Dejádme solo.

Buen catador (soto mísero manto)
Buen tañedor (sin Amati o Guarniero)
Alto cantor (aunque bajo cantante)
Dejádme solo.

Dejádme solo. Non quiero compaña.
Dejádme esquivo. Non gusto coreo.
Non paventad: non presumo de Orfeo
desasnador de cerril alimaña.

Dejádme solo soplando mi caña
silvestre. Non pétame pueril ronroneo.
Non son adamado. Non son sigisbeo.
Son áspero, másculo. Son rudo, sin plaña.

Sin queja. Más mudo que Beethoven sordo.
Sin laude. Más zurdo que Cervantes manco.
Sin "pathos”. Más seco que no Falstaff gordo.
Solitario. Adusto. Voy único a bordo.
Espíritu en negro. Corazón en blanco.

Y esquivo dejádme. Soy notas-arranco
de mi clavecino. Soy fábulas-bordo
sobre el cañamazo de mi pentacordo.
Soy facecias-urdo. Por dentro me estanco.
Dejádme señero: jamás me desbordo.

Como yo soy el Solitario,
como yo soy el Taciturno,
como yo soy el Hosco, el Arbitrario,
como soy el Lucífugo, el Nocturno,
dejádme solo.

Como soy Leo Atrabiliario,
como soy Sergio el Estepario,
como soy Proclo Extravagario,
como ya tengo el Cuervo y el Vulturno
de los acerbos choznos de Saturno,
dejádme solo.

Dejádme solo. Non quiero compaña.
Dejádme esquivo. Non gusto coreo.
Non paventad. Non presumo de Orfeo
desasnador de cerril alimaña.

No viene a mí, ni voy a la montaña.
Ni vasallo ni César, Juez ni Reo:
Sergio Estepario, Estrafalario Leo.
Con mi tonel. De mi cruz cirineo.
Rey de Burlas, soberbio: cetro o caña
pares le son a mi elación huraña.
Dejádme solo.

León de Greiff
___
es el poema que más me gusta en el mundo y en la vida
otra vez tengo anestesiada la vida

lunes, 25 de octubre de 2010

Fundación mítica de Buenos Aires

¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.

Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.

Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.

Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.

Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay y Gurruchaga.

Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.

El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.

Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.

A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y como el aire.

Jorge Luis Borges.
___
Hace rato no ponía nada literario, tanto que ya parece este blog un cancionero de esos que venden en los semáforos, en los buses, en las ventas del libros callejeras. De este poema me gustan mucho las últimas estrofas. Quisiera ir a vivir a Buenos Aires.

domingo, 24 de octubre de 2010

Sur es la palabra más hermosa del mundo.

Llevo el Sur, como un destino del corazón



Vuelvo al Sur, como se vuelve siempre al amor.
Vuelvo a vos, con mi deseo, con mi temor.

Llevo el Sur, como un destino del corazón.
Soy del Sur, como los aires del bandoneón.

Sueño el Sur, inmensa luna, cielo al revés,
Busco el Sur, el tiempo abierto, y su después.

Quiero al Sur, su buena gente, su dignidad.
Siento el Sur, como tu cuerpo en la intimidad.

Te quiero, Sur.
Sur, te quiero.

Vuelvo al Sur, como se vuelve siempre al amor.
Vuelvo a vos, con mi deseo, con mi temor.

Quiero al Sur, su buena gente, su dignidad.
Siento el Sur, como tu cuerpo en la intimidad.

Vuelvo al Sur.
Llevo el Sur.
Te quiero Sur.
Te quiero Sur.

__
Me sucede desde que leí Rayuela y decidí abandonar sociología para estudiar literatura, pero lo había olvidado. Y aunque siento que llevo algunos años de retraso, yo sé que nunca es tarde para volver al Sur. Casi todo lo que he leído, visto y escuchado estos años, sin darme cuenta, ha sido buscando el Sur.

sábado, 23 de octubre de 2010

Siempre río, siempre. Pero igual siempre estoy un poco vuelto mierda. A veces me asustan mis abismos, por eso uso la risa para mantenerme en la superficie.

ni tan arrepentido ni encantado de haberme conocido



De sobras sabes que eres la primera,
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin embargo, un rato, cada día,
ya ves, te engañaría
con cualquiera,
te cambiaría por cualquiera.

Ni tan arrepentido ni encantado
de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has besado
tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos
sólo calan los besos
que no has dado,
los labios del pecado.

Porque una casa sin ti es una emboscada,
el pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto
sin luz ni vino tinto,
un velo de alquitrán en la mirada.

Y me envenenan los besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti contigo sueño,
y con todas si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin dueño
perdido en el pañuelo de amargura
que empaña sin mancharla tu hermosura.

No debería contarlo y, sin embargo,
cuando pido la llave de un hotel
y a media noche encargo
un buen champán francés
y cena con velitas para dos,
siempre es con otra, amor,
nunca contigo,
bien sabes lo que digo.

Porque una casa sin ti es una oficina,
un teléfono ardiendo en la cabina,
una palmera
en el museo de cera,
un éxodo de oscuras golondrinas.

Y cuando vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de cada día.
___
Aunque habría convenido conocer esta canción antes... meses, años antes, me parece que no explica nada. No me explica nada. No me justifica en nada. Está aquí nomás porque sirve para alimentar un trauma, uno de los odios que guardo contra mí mismo.

viernes, 22 de octubre de 2010

piantao, piantao...

quereme así, piantao, piantao, piantao... trepate a esta ternura de locos que hay en mí, ponete esta peluca de alondras... y volá, volá... conmigo ya.. vení, volá, vení...

martes, 19 de octubre de 2010

Y de repente el ánimo mudó en alegría, no sé si por arte de magia o de brujería. Y yo me gané el título del ciclotímico de la semana.
También tengo enormes problemas con la palabra "creo".

de alguna forma, nena, vas a salir...



Creo que aún tal vez piensas en mí, creo poder captarlo. Creo que al fin nada tiene fin, creo desesperado. Creo que morir es una sensación. Creo que vivir podría serlo, pero ahora es algo mucho más real.

__
Fito Paez me enferma y me sana al mismo tiempo, y de esa canción, yo sólo me quedo con este pedacito esta noche. También hay que decir que me vi No sé si es Baires o Madrid hace un rato mientras hacía planeaciones. Obviamente no me rindió. La febrilidad es porque me llegó un correo que me recordó la tristeza y lo vuelto mierda que permanezco, pero tengo un humor y una alegría inesperadas. A veces se me ocurre que tengo la mente enferma.

lunes, 18 de octubre de 2010

yo no creo en volver a empezar...



Te perdiste en el huracán
viste cómo son las cosas
te aferras, te aferras, te aferras y el viento te lleva igual
que los dioses te protejan donde vayas
y que tus santos te cuiden en el mar...

El olvido no perdona,
viste cómo son las cosas
del polvo venimos, andamos, después todo al polvo va
yo no creo en volver a empezar...

Lo que un día ví
no lo veo más
veo una serpiente, amarilla, violenta
se muerde la cola

Tanta estupidez, tanta vanidad,
y lo que fue hermoso nunca más ya lo será
Llueve y está gris
el sol ya vendrá,
casi siempre está nublado en London Town...

Y así se pasan los años,
viste cómo son las cosas,
volvemos, volvemos, volvemos, al fin, al mismo lugar,
mientras tanto fumo un faso en Londown Town

Ella dice que está bien, él dice que está mal,
no se cansan nunca de actuar, de actuar...
ésa misma pena

Tanta estipidez, tanta vanidad,
y lo que fue hermoso
nunca más ya lo será
Llueve y está gris, el sol ya vendrá...

Buena suerte nena desde... London Town

___
de mí para mí... canción para escuchar setenta y tres veces esta noche. allí hay fuerza y aliento... mañana será un día lleno de muchachos, carcajadas, calificaciones, miedos... el día me perderá en su ritmo. el resto de hoy es sólo escuchar esta canción... ya todo volverá a tener movimiento.

viernes, 15 de octubre de 2010

la tarde se ha puesto triste y yo prefiero callar



no sé para que volviste
si ya empezaba a olvidar
no sé si ya lo sabrás
lloré cuando vos te fuiste
no sé para que volviste,
que mal me hace recordar

la tarde se ha puesto triste
y yo prefiero callar
para qué vamos a hablar
de cosas que ya no existen
no sé para que volviste
ya ves que es mejor no hablar

que pena me da saber que al final
de ese amor ya no queda nada
sólo una pobre canción
da vueltas por mi guitarra
Y hace rato que te extraña
mi zamba para olvidar

mi zamba vivió conmigo
parte de mi soledad
no sé si ya lo sabrás
mi vida se fue contigo
contigo, mi amor, contigo
que mal me hace recordar


mis manos ya son de barro
tanto apretar al dolor
y ahora que me falta el sol
no sé que venís buscando
llorando mi amor llorando
también olvidame vos

___
yo sé que Facundo Toro no me conoció, pero estoy seguro de que escribió esta canción pensando en este momento de mi vida... describe por completo esa tristeza que como pueda sofoco... y sí, la conclusión está bien, me ayuda a decidir... es preferible callar, después de todo... callar, sólo callar

martes, 12 de octubre de 2010

el regalo que nos da el amor es la vida

sábado, 9 de octubre de 2010

todo está por venir, mejor curtir el cuero, y supervivir #randomlyrics
hoy le hice caso al tilín del corazón después de meses de elaborar todo un discurso en su contra... que se venga lo que se venga, ya no me importa si soporto o no, estoy mamao de tanta insipidez.


sólo existe una canción: la que hace tilín en mi corazón...

viernes, 8 de octubre de 2010

sacándome de adentro a una paisa...


EL PUEBLO DE CALI RECHAZA
A Los Graduados, Los Hispanos
y demás cultores
del "Sonido Paisa" hecho a la medida
de la burguesía,
de su vulgaridad.
Porque no se trata de "Sufrir me tocó
a mí en esta vida"
sino de "Agúzate que te están velando".
¡¡Viva el sentimiento afro-cubano!!
¡¡Viva Puerto Rico libre!!
Ricardo Ray nos hace falta.


¡Que viva la música!, Andrés Caicedo.

---
Aquí diciéndome unas cuantas mentiras... voy a mandar a hacer carteles como aquél personaje, Rubén Paces, y los voy a pegar en las paredes de mi ciudad, con engrudo, para verlos todos los días.

jueves, 7 de octubre de 2010

todo esto es un sueño ¿qué mas da?

broma de buen gusto


-Aún no he visto esa declaración. ¿Me la puede leer?
-Dice que le dan el Nobel a Mario Vargas Llosa "por su cartografía de las estructuras del poder y sus incisivas imágenes de la resistencia individual, la revuelta y la derrota".
-¿Dicen eso? Es magnífico. Me alegro mucho. ¡Ojalá fuera verdad.

miércoles, 6 de octubre de 2010

la muerte tiene muchas formas de existir

Hemos amado juntos tantas cosas
que es difícil amarlas separados.
Parece que se hubieran alejado de pronto
o que el amor fuera una hormiga
escalando los declives del cielo.

Hemos vivido juntos tanto abismo
que sin ti todo parece superficie,
órbita de simulacros que resbalan,
tensión sin extensiones,
vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos perdido juntos tanta nada
que el hábito persiste y se da vuelta
y ahora todo es ganancia de la nada.
El tiempo se convierte en antitiempo
porque ya no lo piensas.

Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones,
dos sustancias sin justificación,
dos sustitutos.

Lo hemos buscado todo,
lo hemos hallado todo,
lo hemos dejado todo.

Únicamente no nos dieron tiempo
para encontrar el ojo de tu muerte,
aunque fuera también para dejarlo.

Roberto Juarroz
___
hay muertes lentas, muy lentas, pero que a pesar de eso, avanzan firmes.

martes, 5 de octubre de 2010

qué enseñas en el cole? (me refiero a las materias q dictas.... pero supongo q también a la idea que le quieres trasmitir a tus estudiantes...)

trato de enseñar lengua materna (español) y literatura... también hago cositas de comunicación y cine... doy una esperpento que se llama ética, soy director de grupo de séptimo, y en algunos contenidos me han pedido que incluya algo de religión, cosa que creo que resolveré mostrándoles religiones un poco menos perniciosas que las de la vertiente judeocristiana...

En todo eso lo que me propongo es, además de enseñar a hacer cosas con el lenguaje, procurar formar criterios para que los pelaos puedan tomar buenas decisiones en su vida en cosas tan sencillas como elegir un libro para leer, enamorarse de alguien, elegir una carrera, decir si o no a probar una droga...

eso es lo que trato, cosa muy distinta es lo que logro. recién estoy comenzando y sé que es un camino laaargo y tortuoso, pero también lleno de cosas buenas... hasta ahora creo que he aprendido más yo que mis engendros...

pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad

Si disfrutas de una pintura abstracta y luego descubres que son los trazos aleatorios de un chimpancé o un computador ¿es una obra de arte? ¿El autor es un artista aunque no hubiera intencionalidad?

Si pensamos que la obra es construida en la interpretación, sí... en ese caso el artista sería el lector, quién estaría creando sentido a la supuesta obra. No se es autor involuntariamente... la autoría es una categoría que refiere una forma de circulación y apropiación de los discursos... para que haya autor se necesita una firma, para que haya firma se necesita una voluntad creadora.

pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad

lunes, 4 de octubre de 2010

¿Por qué hemos de tener con la naturaleza consideraciones que la naturaleza no tiene consigo misma?

porque para la naturaleza la palabra consideración, su significado y sus consecuencias no es problemática... no sé si la naturaleza sea sabia, tiene un equilibrio alcanzado en la larga duración, el cuál está siendo arruinado por el hombre, y no podría decir si ese equilibrio se ha hecho con alguna sabiduría del espíritu de la madre tierra, o si es sólo la materialidad del ensayo y error, la evolución, que permitió preservar la vida... me parece más que es lo segundo...

con todo esto quiero decir que la naturaleza no puede tener consideraciones porque no piensa, no tiene consciencia, y por ende, no tiene problemas...

en cambio para nosotros considerar esas consideraciones sí que es problemático, casi que es el problema más urgente que tenemos, porque somos otra cosa...

Pessoa lo dice de una manera muy bonita:

¿Metafísica? ¿Qué metafísica tienen aquellos árboles?
La de ser verdes y copudos y de tener ramas
y la de dar fruto en su momento, lo que no nos hace pensar,
a nosotros, que no sabemos dar por ellas.
¿Pero qué mejor metafísica que la de ellas,
que es la de no saber para qué viven
ni saber que no lo saben?

pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad

¿Qué es la belleza? ¿Por qué nos atrae?

como dice Violencia Rivas: es un parámetro social... supongo que se construye en torno a la satisfacción de un deseo que ella misma crea, y eso causa placer... lo que nos atrae de la belleza siempre es el placer que produce mirarla.. me parece a mí... y la construcción de ese parámetro depende del universo ideológico en que se encuentre uno, y también del sujeto...

un fragmento de flap jack sobre la belleza que me gusta mucho... espero que esto reconozca html


pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad

miércoles, 29 de septiembre de 2010

no debería quejarme, yo mismo pedí un incendio, un golpe y una herida... que me piquen caña.

lunes, 27 de septiembre de 2010

helado y seco. necesito un incendio adentro mío, o cuanto menos un golpe, una herida, que me recuerden cómo es estar vivo.

así como no podemos...

[Roberto Juarroz]
Así como no podemos
sostener mucho tiempo una mirada,
tampoco podemos sostener mucho tiempo la alegría,
la espiral del amor,
la gratuidad del pensamiento,
la tierra en suspensión del cántico.

No podemos ni siquiera sostener mucho tiempo
las proporciones del silencio
cuando algo lo visita.
Y menos todavía
cuando nada lo visita.

El hombre no puede sostener mucho tiempo al hombre,
ni tampoco a lo que no es el hombre.

Y sin embargo puede
soportar el peso inexorable
de lo que no existe.

___
debe ser por eso que el amor o la vida me dan la impresión de ser cosas que suceden en una lengua extraña...
y el alma, esa la tengo helada...

domingo, 26 de septiembre de 2010

dichos de Luder

[Julio Ramón Ribeyro]
4
- Ven con nosotros - le dicen sus amigos. La noche esta esplendida, las calles tranquilas. Tenemos entradas el cine y hasta hemos reservado mesa en un restaurante.
- ¡Ah , no! - protesta Luder -. Yo sólo salgo cuando hay un grado, aunque sea mínimo, de incertidumbre.

6
Le preguntan a Luder por qué no escribe novelas.
- Porque soy un corredor de distancias cortas. Si corro maratón me expongo a llegar al estadio cuando el publico se haya ido.

9
Sus amigos se sorprenden de encontrarlo a menudo releyendo los libros de Kafka.
-Es mi tarjador- dice Luder-. En el afilo la punta gastada de mi espíritu.

10
-una cualidad que te envidiamos es haber logrado siempre evitar las discusiones - le dicen a Luder.
- No veo por qué. Entrar en una discusión es admitir por anticipado que tu contrincante puede tener la razón.

11
Nunca he sido insultado, ni perseguido, ni agredido, ni encarcelado, ni desterrado - dice Luder- debo en consecuencia ser un miserable.

12
Hay autores que fracasan majestuosamente -dice Luder-. Son como un transatlántico que se va a pique en plena tempestad , con todas sus luces encendidas, entre el ulular de las sirenas. Otros, en cambio, son como el tipo que se ahoga en un estanque fangoso, sin que nadie lo vea, agarrado al mango de una escoba podrida.

13
-Cuando a Balzac le entra la manía de la descripción -observa un amigo- puede pasarse cuarenta páginas detallando cada sofá, cada cuadro, cada cortina, cada lámpara de un salón.
-Ya lo sé -dice Luder-. Por eso no entro al salón. Me voy por el corredor.

18
- ¿A qué te dedicas ahora? - le preguntan a Luder -
-Estoy inventando una nueva lengua
- ¿Puedes darnos algunos ejemplos?
- Sí : dolor, soñar ,libre , amistad...
- ¡Pero esas palabras ya existen!
- Claro, pero ustedes ignoran su significado.

19
Le hacen notar a Luder que nunca ha manifestado celo ni envidia por el triunfo de sus colegas.
- Es Verdad. Eso les puede dar una idea de la magnitud de mi soberbia.

27
Un amigo viene a visitar a Luder que esta muy enfermo y lo encuentra escribiendo febrilmente.
- ¡Cómo -le pregunta en broma- ¿Estás escribiendo tu canto del cisne?
- ¡Ojalá ...! Mi gruñido del puerco

31
- Soy como un jugador de tercera división -se queja Luder- . Mis mejores goles los metí en una cancha polvorienta de los suburbios, ante cuatro hinchas borrachos que no se acuerdan de nada.

32
- ¡Cuánto lo siento! - se excusa Luder , cuando le piden su opinión sobre los trágicos griegos. Virgilio o La Divina comedia - Hasta ahora no he podido cumplir la cita que tengo en una isla desierta con los Grandes Autores de la Literatura Universal.

36
- Dile que no estoy - susurra Luder a su criada que le muestra una tarjeta de visita-. Es un semiólogo que anda en busca de una estructura.

45
- Nunca alcanzaras a los ricos - le dice Luder a un amigo mundano y arribista - Cuando te mandes hacer tus ternos en Londres, ellos ya se los hacen en Milán. Siempre te llevaran un sastre de ventaja.

48
- Lo mismo o algo parecido dice Montaigne en sus "Ensayos" -le reprocha alguien al escucharlo lanzar una sentencia moralizante. - ¿Y qué? -protesta Luder. Eso sólo demuestra que los clásicos siguen plagiándonos desde la tumba.

50
Le muestran un artículo en el que se habla de todos los escritores de su generación menos de él.
-Me libré de la redada -dice Luder.

52
- No es que yo sea bondadoso -dice Luder-. Sucede simplemente que no soy malo. He escogido el cómodo camino de la virtud por omisión.

57
- Lo que diferencia a los escritores franceses de los norteamericanos -dice Luder- es que los primeros se limitan a cultivar un jardín, mientras los segundos se lanzan a roturar un bosque.
- ¿Y tú?
- Ah, yo sólo riego una maceta.

62
- ¿No te preocupa escribir desde hace treinta años para haber alcanzado tan minúscula celebridad? -le preguntan a Luder.
- Por supuesto. Me gustaría escribir treinta años mas para llegar a ser completamente desconocido.

68
- Hoy he amanecido particularmente optimista -dice Luder- Creo que voy a poder al fin dedicarme a la redacción de mi epitafio.

71
- La Libertad , por desgracia, no se puede compartir -dice Luder-. Toda compañía , por agradable que sea, implica una cesión. Solo pueden ser libres los solitarios.

74
- Al despertarte no tires nunca de la cola del sueño -dice Luder-. Es mejor dejar que el monstruo regrese a su madriguera.

77
- La única manera de vivir muchos años es estando siempre un poco enfermo -dice Luder-. La muerte es un usurero que prefiere cargar primero con la buena moneda.

89
- Ha publicado un nuevo libro de poemas- le dicen de un escritor premiado.
- Ya lo sé -responde Luder- Ha añadido una pieza mas a su prontuario.

---
Ojalá y le gusten mucho a la bonita de Carolina, lectora del buen reaccionario Nicolás Gómez Dávila. A un reaccionario, mejor un cínico. ¿No?

martes, 21 de septiembre de 2010

movimiento, las cosas tienen movimiento, la oportunidad de estar en libertad es que siempre estarás, siempre estarás en mí...#randomlyrics

lunes, 20 de septiembre de 2010

no lloro, pero no es porque ya no duela: es porque por dentro me estoy secando

El futuro

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar, Salvo el crepúsculo..

miércoles, 15 de septiembre de 2010

pierdes con mi perdición

martes, 14 de septiembre de 2010

la música es, recobrado, el tiempo que yo pierdo...

"Uno es una trayectoria que erra tratando de recoger las migajas de lo que un día fueron nuestras fuerzas, dejadas por allí de la manera más vil, quién sabe en dónde, o recomendadas (y nunca volver por ellas) a quien no merecía tenerlas. La música es la labor de un espíritu generoso que (con esfuerzo o no) reúne nuestras fuerzas primitivas y nos las ofrece, no para que las recobremos: para dejarnos constancia de que allí todavía andan, las pobrecitas, y que yo les hago falta. Yo soy la fragmentación. La música es cada uno de esos pedacitos que antes tuve en mí y los fui desprendiendo al azar. Yo estoy ante una cosa y pienso en miles. La música es la solución a lo que yo no enfrento, mientras pierdo el tiempo mirando la cosa: un libro (en los que ya no puedo avanzar dos páginas), el sesgo de una falda, de una reja. La música es también, recobrado, el tiempo que yo pierdo. Me lo señalan ellos, los músicos: cuánto tiempo y cómo y dónde. Yo, inocente y desnuda, soy simple y amable escucha. Ellos llevan las riendas del universo. A mí, con gentileza. Una canción que no envejece es la decisión universal de que mis errores han sido perdonados."


Andrés Caicedo, ¡Que viva la Música!

domingo, 12 de septiembre de 2010

¿Sabes qué? Sigues teniendo ese odioso título de "la única persona por la que dejaría todo". Qué mal por tí. (vía @desideriograma)

sábado, 11 de septiembre de 2010

receta de mujer

[Vinicius de Moraes]

Las muy feas que me perdonen
Mas la belleza es fundamental.
Es preciso que haya en todo eso algo de flor,
algo de baile, algo de haute couture
en todo eso (o si no
que la mujer se socialice elegantemente en azul como en la República Popular China).
No hay término medio posible. Es preciso
que todo eso sea bello. Es preciso que de pronto
se tenga la impresión de ver una garza apenas posada y que un rostro
de vez en cuando adquiera ese color único del tercer minuto de la aurora.
Es preciso que todo eso sea sin ser, pero que se refleje y florezca
en el mirar del hombre. Es preciso, es absolutamente preciso,
que sea todo bello e inesperado. Es preciso que unos párpados cerrados
recuerden un verso de Eluard y que en unos brazos se acaricie
algo más allá de la carne: que se los toque
como el ámbar de una tarde. Ah, déjenme decir
que es preciso que la mujer que está allí como la corola ante el pájaro
sea bella o tenga por lo menos un rostro que recuerde un templo y
sea leve como un resto de nube: mas que sea una nube
con ojos y nalgas. Lo de las nalgas es importantísimo. De los ojos, entonces,
ni decirlo: que miren con cierta maldad inocente. Una boca
fresca (nunca húmeda) es también de extrema pertinencia.
Es preciso que las extremidades sean flacas; que unos huesos
sobresalgan, especialmente la rótula en el cruzar de piernas, y las puntas pélvicas
cuando se enlaza una cintura ondeante.
Gravísimo es sin embargo el problema de los huesos claviculares: una mujer sin ellos
es como un río sin puentes, Indispensable
que haya una hipótesis de barriguita, y en seguida
la mujer se alce en cáliz, y que sus senos
sean una expresión greco romana, más que gótica o barroca,
y puedan ilumniar la oscuridad con una potencia mínima de 5 bujías.
Es muy menester que calavera y columna vertebral
casi se muestren; y que exista un gran latifundio dorsal!
Que los miembros terminen como tallos, y bien haya un cierto volumen de muslos
y que sean lisos, lisos como pétalo y cubiertos de suavísima pelusa;
sensibles, sin embargo, a la caricia o contrapelo.
Es aconsejable en la axila una dulce gramilla con aroma propio
casi imperceptible (un mínimo de productos farmacéuticos!)
Preferibles sin duda los pescuezos largos,
de modo que la cabeza dé a veces la impresión
de ser ajena al cuerpo, y la mujer no recuerde
flores sin misterio. Pies y manos deben contener elementos góticos,
discretos. La piel debe ser fresca en las manos, brazos, dorso y rostro,
pero que las concavidades y los huecos tengan una temperatura nunca inferior
a los 37 grados, pudiendo eventualmente provocar quemaduras
de primer grado. Los ojos, que sean de preferencia grandes
y su rotación al menos tan lenta como la de la tierra; y
que estén siempre más allá de un invisible muro de pasión
que es preciso traspasar. Que la mujer sea en principio alta
o, si baja, que tenga la actitud mental de las altas cumbres.
Ah, que la mujer dé siempre la impresión de que, si cerráramos los ojos
al abrirlos ella ya no estaría presente
con su sonrisa y sus enredos. Que ella surja, no que venga; que parta, no que se vaya,
y que posea una cierta capacidad de enmudecer súbitamente y hacernos beber
la hiel de la duda. Oh, sobre todo
que no pierda nunca, no importa en qué modo,
no importa en qué circunstancias, su infinita volubilidad
de pájaro; y que acariciada en el fondo de sí misma
se transforma en fiera sin perder su gracia de ave; y que exhale siempre
el perfume imposible; y destile siempre
la embriagadora miel; y cante siempre el inaudible canto
de su combustión; y no deje de ser nunca la eterna bailarina
de lo efímero; y en su incalculable imperfección
constituya la cosa más bella y más perfecta de toda la
creación innumerable.

Vinicius de Moraes
Receta de mujer y otros poemas (1960)

me cago en el amor...



yo no quiero sufrir, pero aquí estoy... y estoy sufriendo, no me arrepiento, me cago en el amor!

jueves, 9 de septiembre de 2010

formas de no vivir...


y recordar que alguna vez fui un bufón vampiro es una de las más maravillosas y torpes formas de no vivir que conozco
recordar es no vivir

martes, 7 de septiembre de 2010

Relato de Sergio Stepansky

Juego mi vida!
Bien poco valía!
La llevo perdida
sin remedio!

Erik Fjordson

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...

Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,
la dono en usufructo, o la regalo...

La juego contra uno o contra todos,
la juego contra el cero o contra el infinito,
la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito,
en una encrucijada, en una barricada, en un motín;
la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin,
a todo lo ancho y a todo lo hondo
-en la periferia, en el medio,
y en el sub-fondo...

Juego mi vida, cambio mi vida,
la llevo perdida
sin remedio.

Y la juego, -o la cambio por el más infantilespejismo,
la dono en usufructo, o la regalo...:
o la trueco por una sonrisa y cuatro besos:
todo, todo me dá lo mismo:
lo eximio y lo rüín, lo trivial, lo perfecto, lo malo...

Todo, todo me dá lo mismo:
todo me cabe en el diminuto, hórrido abismo
donde se anudan serpentinos mis sesos.

Cambio mi vida por lámparas viejas
o por los dados con los que se jugó la tónica inconsútil:
-por lo más anodino, por lo más obvio, por lo más fútil:
por los colgajos que se guinda en las orejas
la simiesca mulata,
la terracota nubia,
la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea
/rubia:
cambio mi vida por un anillo de hojalata
o por la espada de Sigmundo,
o por el mundo
que tenía en los dedos Carlomagno: -para echar a rodar
/la bola...

Cambio mi vida por la cándida aureola
del idiota o del santo;
la cambio por el collar
que le pintaron al gordo Capeto;
o por la duda rígida que le llovió en la nuca
a Carlos de Inglaterra;
la cambio por un romance,
la cambio por un soneto;
por once gatos de Angora,
por una copla, por una saeta,
por un cantar;
por una baraja incompleta;
por una faca, por una pipa, por una sambuca...

o por ésa muñeca que llora
como cualquier poeta.

Cambio mi vida -al fiado- por una fábrica de crepúsculo
(con arreboles);

por un gorila de Borneo;
por dos panteras de Sumatra;
por las perlas que se bebió la cetrina Cleopatra-
o por su naricilla que está en algún Museo;
cambio mi vida por lámparas viejas,
o por la escala de Jacob, o por su plato de lentejas...

¡ o por dos huequecillos minúsculos
-en las sienes- por donde se me fugue, en gríseas podres,
toda la hartura, todo el fastidio, todo el horror que
/almaceno en mis odres...!

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...


León de Greiff, Netupiromba Septiembre 1 - Diciembre 4, 1931

lunes, 6 de septiembre de 2010

que más quisiera que pasar la vida entera, como estudiante el día de la primavera, siempre viajando en un asiento de primera, el comandante de tu balsa de madera...

[largo suspiro, cerrar los ojos, y mucha paciencia]

salve a Satanás


Salve Satanas, Salve Satanas, Salve Satanas
In nomine die nostri satanas luciferi excelsi
Potemtum tuo mondi de Inferno, et non potest Lucifer Imperor
Rex maximus, dud ponticius glorificamus et in modos copulum adoramus te
Satan omnipotens in nostri mondi.
Domini agimas Iesus nasareno rex ienoudorum
In nostri terra Satan imperum in vita Lucifer ominus fortibus
Obsenum corporis dei nostri satana prontem
Reinus Glorius en in Terra eregius
Luciferi Imperator omnipotens
Salve Satanas, Salve Satanas, Salve Satanas

Si quiere hacer el pacto con Satanás haga clic aquí para que le cuenten como... pero la verdad es que no funciona.

Buscando cédulas de excomunión por latrocinio, lenguaje soez, y brujería para el proyecto de mi grupo (que trata algo de la edad media), me encontré con esta maravillosa oración en latín con la que se supone le entregas el alma al diablo.

Yo traté, pero ya como que ni el diablo quiere mi alma.

:)

viernes, 3 de septiembre de 2010

#Heartoff

martes, 31 de agosto de 2010

lo que soy no me alcanza para lo que quiero

domingo, 29 de agosto de 2010

the tyger



TYGER, tyger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare he aspire?
What the hand dare seize the fire?

And what shoulder and what art
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat,
What dread hand and what dread feet?

What the hammer? what the chain?
In what furnace was thy brain?
What the anvil? What dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,
And water’d heaven with their tears,
Did He smile His work to see?
Did He who made the lamb make thee?

Tiger, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

William Blake

cosas maravillosas en el mundo y este video basado en el poema de William Blake... de vez en cuando me gusta mirarlo y leerlo de nuevo... sé poquito inglés, pero logro entenderlo... y aunque a veces me queden lagunas, me conformo con sentir los sonidos de las palabras...

es sólo algo lindo que compartir esta noche antes de acostarme a no dormir... además de esta suerte de gabado, escrito y pintado por el propio Blake, que además de poeta era pintor... hágale clic encima pa que la vea más grande...

viernes, 27 de agosto de 2010

vista un poco de cerca, la muerte no es tan terrible ni dramática... se trata más bien de algo convencional, monótono y aburrido...

jueves, 26 de agosto de 2010

¿dónde estás corazón? no oigo tu palpitar...

martes, 24 de agosto de 2010

a tres bandas, con Negrita

[la entrada]

[payaserías para las fotos de Negrita]

[que pose, vea, que pose!!]

[Negrita se dedicó a tomar fotos]

[yo a leer y escuchar]

[Negrita y yo]

[por ese hueco se veía un señor fabricando violines]

[yo quiero saber cómo se llama cada una de esas mascaritas]

[negrita con guitarra]

[mí con guitarra]

[¿bailas chachachá?]

[¿rumba?]

[¿merengue?]

[Negrita escuchando y sonriendo]

[asíesricardojorge]

[vértigo]

[ya no me lo voy a robar]

[...y diablitos]

[Pedro Nel]

[cháchara mientras la pizza]

[ojeras de tres días sin dormir]

[desenfocados pero juntos]

intentas sonreír

y un soplo asoma
quieres decir amor y dices lejos
ternura y aparecen dientes
cansancio y saltan los tendones
alguien dentro del pecho erige soledades
clavos
engaños
fosos
Alguien
hermano de tu muerte
te arrebata te aprecia te desquicia
y tú indefenso
estas cartas le escribes


Raúl Gómez Jattin

y mientras la jornada pedagógica avanza, a ratos me aburro... entonces me entretengo leyendo poemas de Gomez Jattin... dejo por aquí unito de los varios que quisiera aprenderme...

lunes, 23 de agosto de 2010

Autobiografía



Nací en 1902
no he vuelto nunca a mi ciudad natal
no me gustan los retornos
a los tres años en Alepo era nieto de bajá
a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú
a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central
y desde los catorce años soy poeta

hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
yo, de separaciones
hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
yo, de nostalgias

he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles
he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
que no haya probado
a los treinta años quisieron ahorcarme
a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz
y me lo concedieron
a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros
cuadrados de hormigón
a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana
en dieciocho horas

no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924

en 1961 el mausoleo que visito son sus libros

han intentado alejarme de mi partido
pero han fracasado
tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos

en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada
en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses

estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé
no envidié a nadie ni siquiera a Charlot
engañé a mis mujeres
pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas

he bebido pero no soy un borracho
tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente

si mentí fue porque sentí vergüenza ajena
por piedad
pero también he mentido porque sí

he montado en tren en avión y en coche
la mayoría no puede hacerlo
he ido a la ópera
la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe
sin embargo desde 1921 no voya muchos de los sitios
donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga
el templo el curandero
pero a veces me gusta que me lean los posos de café

se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas
pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua

hasta ahora no he tenido cáncer
tampoco es obligatorio
nunca seré primer ministro o algo parecido
tampoco me gustaría serlo
nunca he ido a la guerra
no he descendido a los refugios en medio de la noche
no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los avi0nes

pero me he enamorado ya cerca de los sesenta
camaradas en pocas palabras
hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia
puedo decir que he vivido como un hombre
pero los años que me quedan por vivir
y las cosas que puedan sucederme
¿quién lo sabe?


Esta autobiografía fue escrita en Berlín Oriental el 11 de setiembre de 1961

Nâzim Hikmet
De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

sábado, 21 de agosto de 2010

¿por qué los humanos nos besamos? ¿de dónde salió ese invento?

Roland Barthes tiene una posible respuesta:

Según una hipótesis de Leroi-Gourman, fue cuando logró liberar sus extremidades anteriores de la marcha y, por tanto, su boca de las funciones predatorias, cuando el hombre pudo hablar. Yo añado: y besar. Pues el aparato fonatorio es también el aparato oscular. Al pasar a la estación erecta, el hombre se halló libre para inventar el lenguaje y el amor: es tal vez el nacimiento antropológico de una doble perversión concomitante: la palabra y el beso. Según esto, mientras más libres fueron los hombres (respecto a su boca), más hablaron y besaron; y, lógicamente, cuando mediante el progreso los hombres se deshagan de toda tarea manual, no harán otra cosa que discutir y besarse.

Imaginemos para esta doble función, localizada en un mismo sitio, una transgresión única nacida de un uso simultáneo de la palabra y el beso: hablar besando, besar hablando. Hay que creer que esa voluptuosidad existe, ya que todos los amantes no dejan de "beber las palabras en los labios amados". Lo que saborean entonces, en la lucha amorosa, es el juego de sentido que se abre y se interrumpe: la función que se turba, en una palabra, el cuerpo farfullado.

pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad

tengo ganitas de besar una embustera




Contigo he comprendido que la humedad
es algo que se seca y se olvida
gracias a ti he sabido que la verdad
es sólo un cabo suelto de la mentira.

Por eso sé que perderte
no era quedarse sin nada,
la muerte es sólo la suerte
con una letra cambiada.

jueves, 19 de agosto de 2010

hoy me siento deliciosamente vacío e indiferente

miércoles, 18 de agosto de 2010

no era más que un hombre



El hombre no vive únicamente su vida personal como individuo, sino que también, consciente o inconscientemente, participa de la de su época y de la de sus contemporáneos. Aunque inclinado a considerar las bases generales e impersonales de su existencia como bases inmediatas, como naturales, y a permanecer alejado de la idea de ejercer contra ellas una crítica, el buen Hans Castorp es posible que sintiese vagamente su bienestar moral un poco afectado por sus defectos. El individuo puede idear toda clase de objetivos personales, de fines, de esperanzas, de perspectivas, de los cuales saca un impulso para los grandes esfuerzos de su actividad; pero cuando lo impersonal que lo rodea, cuando la época misma, a pesar de su agitación, está falta de objetivos y de esperanzas, cuando a la pregunta planteada, consciente o inconscientemente, pero al fin planteada de alguna manera, sobre el sentido supremo más allá de lo personal y de lo incondicionado, de todo esfuerzo y de toda actividad, se responde con el silencio del vacío, este estado de cosas paralizará justamente los esfuerzos de un carácter recto, y esta influencia, más allá del alma y de la moral, se extenderá hasta la parte física y orgánica del individuo. Para estar dispuesto a realizar un esfuerzo considerable que rebase la media de lo que comúnmente se practica, sin que la época pueda dar una contestación satisfactoria a la pregunta "¿para qué?", es preciso un aislamiento y una pureza que son raros, y una naturaleza heroica o de vitalidad particularmente robusta. Hans Castorp no poseía ni lo uno ni lo otro, no era, por lo tanto, más que un hombre; un hombre, en uno de sus sentidos más honrosos.

[...]

Insistimos aquí sobre reflexiones que ya hemos iniciado antes y que nacen de suponer que una alteración de la vida personal por la época es capaz de ejercer una influencia verdadera sobre el organismo físico del hombre. ¿Cómo era posible que Hans Castorp dejase de respetar el trabajo? Esto hubiera ido contra la naturaleza. Las circunstancias debían hacérselo aparecer como una cosa eminentemente respetable. En el fondo no había nada respetable fuera del trabajo; era el principio ante el cual uno se afirmaba o se mostraba insuficiente, era el absoluto de la época. Su respeto hacia el trabajo era de naturaleza religiosa y, por lo que él podía darse cuenta, indiscutible. Pero se planteaba también la cuestión de saber si lo amaba; eso no podía conseguirlo, por profundo que fuese su respeto, por la sencilla razón de que el trabajo le era difícil. Un trabajo sostenido irritaba sus nervios, lo agotaba rápidamente, y reconocía con franqueza que en resumen, amaba más el tiempo de libertad, el tiempo sobre el que no pesaba el plúmbeo peso de una labor penosa, el tiempo que se extendía ante él libre y no jalonado con obstáculos que había que vencer rechinando los dientes. Esta contradicción en su actitud respecto al trabajo debía ser necesariamente resuelta. ¿Había que suponer que su cuerpo y su espíritu -primero el espíritu y luego el cuerpo- hubiesen estado más alegremente dispuestos y hubiesen sido más resistentes al trabajo si, en el fondo de su alma, donde él no veía muy claro, hubiese podido creer en el trabajo como en un valor absoluto, como en un principio que respondía por sí mismo, y tranquilizarse con este pensamiento? No planteamos aquí la cuestión de si era mediocre o algo más que mediocre, cuestión a la cual no queremos contestar brevemente. Pues no nos consideramos, en modo alguno, como apologistas de Hans Castorp y emitimos la suposición de que el trabajo le molestaba sencillamente para el tranquilo disfrute de los María Mancini.

Fragmento de La Montaña Mágica, de Thomas Mann.