viernes, 29 de octubre de 2010

hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir (César Vallejo)

jueves, 28 de octubre de 2010

Admonición a los impertinentes

Yo deseo estar solo. Non curo de compaña.
Quiero catar silencio. Non me peta mormurio
ninguno a la mi vera. Si la voz soterraña
de la canción adviene, que advenga con sordina:
si es la canción ruidosa, con mi mudez la injurio;
si tráe mucha música, que en el Hades se taña
o en cualquiera región al negro Hades vecina...
Ruido: ¡Callad! Pregón de aciago augurio!
Yo deseo estar solo. Non curo de compaña.
Quiero catar silencio, mi sóla golosina.

Como yo soy el Solitario,
como yo soy el Taciturno,
dejádme solo.

Como yo soy el Hosco, el Arbitrario,
como soy el Lucífugo, el Nocturno,
dejádme solo.

Mi sandalia (o mi abarca o mi coturno)
no los piséis, tumulto tumultuario,
dejádme solo.

Judeo, quéchua, orangutánida, ario,
-como soy de la estirpe de Saturno­
dejádme solo.

Decanto en mi rincón mínimo canto,
silencioso; alquimista soy señero,
juglar oculto, absconto fabulante.
Dejádme solo.

Buen catador (soto mísero manto)
Buen tañedor (sin Amati o Guarniero)
Alto cantor (aunque bajo cantante)
Dejádme solo.

Dejádme solo. Non quiero compaña.
Dejádme esquivo. Non gusto coreo.
Non paventad: non presumo de Orfeo
desasnador de cerril alimaña.

Dejádme solo soplando mi caña
silvestre. Non pétame pueril ronroneo.
Non son adamado. Non son sigisbeo.
Son áspero, másculo. Son rudo, sin plaña.

Sin queja. Más mudo que Beethoven sordo.
Sin laude. Más zurdo que Cervantes manco.
Sin "pathos”. Más seco que no Falstaff gordo.
Solitario. Adusto. Voy único a bordo.
Espíritu en negro. Corazón en blanco.

Y esquivo dejádme. Soy notas-arranco
de mi clavecino. Soy fábulas-bordo
sobre el cañamazo de mi pentacordo.
Soy facecias-urdo. Por dentro me estanco.
Dejádme señero: jamás me desbordo.

Como yo soy el Solitario,
como yo soy el Taciturno,
como yo soy el Hosco, el Arbitrario,
como soy el Lucífugo, el Nocturno,
dejádme solo.

Como soy Leo Atrabiliario,
como soy Sergio el Estepario,
como soy Proclo Extravagario,
como ya tengo el Cuervo y el Vulturno
de los acerbos choznos de Saturno,
dejádme solo.

Dejádme solo. Non quiero compaña.
Dejádme esquivo. Non gusto coreo.
Non paventad. Non presumo de Orfeo
desasnador de cerril alimaña.

No viene a mí, ni voy a la montaña.
Ni vasallo ni César, Juez ni Reo:
Sergio Estepario, Estrafalario Leo.
Con mi tonel. De mi cruz cirineo.
Rey de Burlas, soberbio: cetro o caña
pares le son a mi elación huraña.
Dejádme solo.

León de Greiff
___
es el poema que más me gusta en el mundo y en la vida
otra vez tengo anestesiada la vida

lunes, 25 de octubre de 2010

Fundación mítica de Buenos Aires

¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.

Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.

Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.

Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.

Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay y Gurruchaga.

Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.

El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.

Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.

A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y como el aire.

Jorge Luis Borges.
___
Hace rato no ponía nada literario, tanto que ya parece este blog un cancionero de esos que venden en los semáforos, en los buses, en las ventas del libros callejeras. De este poema me gustan mucho las últimas estrofas. Quisiera ir a vivir a Buenos Aires.

domingo, 24 de octubre de 2010

Sur es la palabra más hermosa del mundo.

Llevo el Sur, como un destino del corazón



Vuelvo al Sur, como se vuelve siempre al amor.
Vuelvo a vos, con mi deseo, con mi temor.

Llevo el Sur, como un destino del corazón.
Soy del Sur, como los aires del bandoneón.

Sueño el Sur, inmensa luna, cielo al revés,
Busco el Sur, el tiempo abierto, y su después.

Quiero al Sur, su buena gente, su dignidad.
Siento el Sur, como tu cuerpo en la intimidad.

Te quiero, Sur.
Sur, te quiero.

Vuelvo al Sur, como se vuelve siempre al amor.
Vuelvo a vos, con mi deseo, con mi temor.

Quiero al Sur, su buena gente, su dignidad.
Siento el Sur, como tu cuerpo en la intimidad.

Vuelvo al Sur.
Llevo el Sur.
Te quiero Sur.
Te quiero Sur.

__
Me sucede desde que leí Rayuela y decidí abandonar sociología para estudiar literatura, pero lo había olvidado. Y aunque siento que llevo algunos años de retraso, yo sé que nunca es tarde para volver al Sur. Casi todo lo que he leído, visto y escuchado estos años, sin darme cuenta, ha sido buscando el Sur.

sábado, 23 de octubre de 2010

Siempre río, siempre. Pero igual siempre estoy un poco vuelto mierda. A veces me asustan mis abismos, por eso uso la risa para mantenerme en la superficie.

ni tan arrepentido ni encantado de haberme conocido



De sobras sabes que eres la primera,
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin embargo, un rato, cada día,
ya ves, te engañaría
con cualquiera,
te cambiaría por cualquiera.

Ni tan arrepentido ni encantado
de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has besado
tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos
sólo calan los besos
que no has dado,
los labios del pecado.

Porque una casa sin ti es una emboscada,
el pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto
sin luz ni vino tinto,
un velo de alquitrán en la mirada.

Y me envenenan los besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti contigo sueño,
y con todas si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin dueño
perdido en el pañuelo de amargura
que empaña sin mancharla tu hermosura.

No debería contarlo y, sin embargo,
cuando pido la llave de un hotel
y a media noche encargo
un buen champán francés
y cena con velitas para dos,
siempre es con otra, amor,
nunca contigo,
bien sabes lo que digo.

Porque una casa sin ti es una oficina,
un teléfono ardiendo en la cabina,
una palmera
en el museo de cera,
un éxodo de oscuras golondrinas.

Y cuando vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de cada día.
___
Aunque habría convenido conocer esta canción antes... meses, años antes, me parece que no explica nada. No me explica nada. No me justifica en nada. Está aquí nomás porque sirve para alimentar un trauma, uno de los odios que guardo contra mí mismo.

viernes, 22 de octubre de 2010

piantao, piantao...

quereme así, piantao, piantao, piantao... trepate a esta ternura de locos que hay en mí, ponete esta peluca de alondras... y volá, volá... conmigo ya.. vení, volá, vení...

martes, 19 de octubre de 2010

Y de repente el ánimo mudó en alegría, no sé si por arte de magia o de brujería. Y yo me gané el título del ciclotímico de la semana.
También tengo enormes problemas con la palabra "creo".

de alguna forma, nena, vas a salir...



Creo que aún tal vez piensas en mí, creo poder captarlo. Creo que al fin nada tiene fin, creo desesperado. Creo que morir es una sensación. Creo que vivir podría serlo, pero ahora es algo mucho más real.

__
Fito Paez me enferma y me sana al mismo tiempo, y de esa canción, yo sólo me quedo con este pedacito esta noche. También hay que decir que me vi No sé si es Baires o Madrid hace un rato mientras hacía planeaciones. Obviamente no me rindió. La febrilidad es porque me llegó un correo que me recordó la tristeza y lo vuelto mierda que permanezco, pero tengo un humor y una alegría inesperadas. A veces se me ocurre que tengo la mente enferma.

lunes, 18 de octubre de 2010

yo no creo en volver a empezar...



Te perdiste en el huracán
viste cómo son las cosas
te aferras, te aferras, te aferras y el viento te lleva igual
que los dioses te protejan donde vayas
y que tus santos te cuiden en el mar...

El olvido no perdona,
viste cómo son las cosas
del polvo venimos, andamos, después todo al polvo va
yo no creo en volver a empezar...

Lo que un día ví
no lo veo más
veo una serpiente, amarilla, violenta
se muerde la cola

Tanta estupidez, tanta vanidad,
y lo que fue hermoso nunca más ya lo será
Llueve y está gris
el sol ya vendrá,
casi siempre está nublado en London Town...

Y así se pasan los años,
viste cómo son las cosas,
volvemos, volvemos, volvemos, al fin, al mismo lugar,
mientras tanto fumo un faso en Londown Town

Ella dice que está bien, él dice que está mal,
no se cansan nunca de actuar, de actuar...
ésa misma pena

Tanta estipidez, tanta vanidad,
y lo que fue hermoso
nunca más ya lo será
Llueve y está gris, el sol ya vendrá...

Buena suerte nena desde... London Town

___
de mí para mí... canción para escuchar setenta y tres veces esta noche. allí hay fuerza y aliento... mañana será un día lleno de muchachos, carcajadas, calificaciones, miedos... el día me perderá en su ritmo. el resto de hoy es sólo escuchar esta canción... ya todo volverá a tener movimiento.

viernes, 15 de octubre de 2010

la tarde se ha puesto triste y yo prefiero callar



no sé para que volviste
si ya empezaba a olvidar
no sé si ya lo sabrás
lloré cuando vos te fuiste
no sé para que volviste,
que mal me hace recordar

la tarde se ha puesto triste
y yo prefiero callar
para qué vamos a hablar
de cosas que ya no existen
no sé para que volviste
ya ves que es mejor no hablar

que pena me da saber que al final
de ese amor ya no queda nada
sólo una pobre canción
da vueltas por mi guitarra
Y hace rato que te extraña
mi zamba para olvidar

mi zamba vivió conmigo
parte de mi soledad
no sé si ya lo sabrás
mi vida se fue contigo
contigo, mi amor, contigo
que mal me hace recordar


mis manos ya son de barro
tanto apretar al dolor
y ahora que me falta el sol
no sé que venís buscando
llorando mi amor llorando
también olvidame vos

___
yo sé que Facundo Toro no me conoció, pero estoy seguro de que escribió esta canción pensando en este momento de mi vida... describe por completo esa tristeza que como pueda sofoco... y sí, la conclusión está bien, me ayuda a decidir... es preferible callar, después de todo... callar, sólo callar

martes, 12 de octubre de 2010

el regalo que nos da el amor es la vida

sábado, 9 de octubre de 2010

todo está por venir, mejor curtir el cuero, y supervivir #randomlyrics
hoy le hice caso al tilín del corazón después de meses de elaborar todo un discurso en su contra... que se venga lo que se venga, ya no me importa si soporto o no, estoy mamao de tanta insipidez.


sólo existe una canción: la que hace tilín en mi corazón...

viernes, 8 de octubre de 2010

sacándome de adentro a una paisa...


EL PUEBLO DE CALI RECHAZA
A Los Graduados, Los Hispanos
y demás cultores
del "Sonido Paisa" hecho a la medida
de la burguesía,
de su vulgaridad.
Porque no se trata de "Sufrir me tocó
a mí en esta vida"
sino de "Agúzate que te están velando".
¡¡Viva el sentimiento afro-cubano!!
¡¡Viva Puerto Rico libre!!
Ricardo Ray nos hace falta.


¡Que viva la música!, Andrés Caicedo.

---
Aquí diciéndome unas cuantas mentiras... voy a mandar a hacer carteles como aquél personaje, Rubén Paces, y los voy a pegar en las paredes de mi ciudad, con engrudo, para verlos todos los días.

jueves, 7 de octubre de 2010

todo esto es un sueño ¿qué mas da?

broma de buen gusto


-Aún no he visto esa declaración. ¿Me la puede leer?
-Dice que le dan el Nobel a Mario Vargas Llosa "por su cartografía de las estructuras del poder y sus incisivas imágenes de la resistencia individual, la revuelta y la derrota".
-¿Dicen eso? Es magnífico. Me alegro mucho. ¡Ojalá fuera verdad.

miércoles, 6 de octubre de 2010

la muerte tiene muchas formas de existir

Hemos amado juntos tantas cosas
que es difícil amarlas separados.
Parece que se hubieran alejado de pronto
o que el amor fuera una hormiga
escalando los declives del cielo.

Hemos vivido juntos tanto abismo
que sin ti todo parece superficie,
órbita de simulacros que resbalan,
tensión sin extensiones,
vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos perdido juntos tanta nada
que el hábito persiste y se da vuelta
y ahora todo es ganancia de la nada.
El tiempo se convierte en antitiempo
porque ya no lo piensas.

Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones,
dos sustancias sin justificación,
dos sustitutos.

Lo hemos buscado todo,
lo hemos hallado todo,
lo hemos dejado todo.

Únicamente no nos dieron tiempo
para encontrar el ojo de tu muerte,
aunque fuera también para dejarlo.

Roberto Juarroz
___
hay muertes lentas, muy lentas, pero que a pesar de eso, avanzan firmes.

martes, 5 de octubre de 2010

qué enseñas en el cole? (me refiero a las materias q dictas.... pero supongo q también a la idea que le quieres trasmitir a tus estudiantes...)

trato de enseñar lengua materna (español) y literatura... también hago cositas de comunicación y cine... doy una esperpento que se llama ética, soy director de grupo de séptimo, y en algunos contenidos me han pedido que incluya algo de religión, cosa que creo que resolveré mostrándoles religiones un poco menos perniciosas que las de la vertiente judeocristiana...

En todo eso lo que me propongo es, además de enseñar a hacer cosas con el lenguaje, procurar formar criterios para que los pelaos puedan tomar buenas decisiones en su vida en cosas tan sencillas como elegir un libro para leer, enamorarse de alguien, elegir una carrera, decir si o no a probar una droga...

eso es lo que trato, cosa muy distinta es lo que logro. recién estoy comenzando y sé que es un camino laaargo y tortuoso, pero también lleno de cosas buenas... hasta ahora creo que he aprendido más yo que mis engendros...

pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad

Si disfrutas de una pintura abstracta y luego descubres que son los trazos aleatorios de un chimpancé o un computador ¿es una obra de arte? ¿El autor es un artista aunque no hubiera intencionalidad?

Si pensamos que la obra es construida en la interpretación, sí... en ese caso el artista sería el lector, quién estaría creando sentido a la supuesta obra. No se es autor involuntariamente... la autoría es una categoría que refiere una forma de circulación y apropiación de los discursos... para que haya autor se necesita una firma, para que haya firma se necesita una voluntad creadora.

pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad

lunes, 4 de octubre de 2010

¿Por qué hemos de tener con la naturaleza consideraciones que la naturaleza no tiene consigo misma?

porque para la naturaleza la palabra consideración, su significado y sus consecuencias no es problemática... no sé si la naturaleza sea sabia, tiene un equilibrio alcanzado en la larga duración, el cuál está siendo arruinado por el hombre, y no podría decir si ese equilibrio se ha hecho con alguna sabiduría del espíritu de la madre tierra, o si es sólo la materialidad del ensayo y error, la evolución, que permitió preservar la vida... me parece más que es lo segundo...

con todo esto quiero decir que la naturaleza no puede tener consideraciones porque no piensa, no tiene consciencia, y por ende, no tiene problemas...

en cambio para nosotros considerar esas consideraciones sí que es problemático, casi que es el problema más urgente que tenemos, porque somos otra cosa...

Pessoa lo dice de una manera muy bonita:

¿Metafísica? ¿Qué metafísica tienen aquellos árboles?
La de ser verdes y copudos y de tener ramas
y la de dar fruto en su momento, lo que no nos hace pensar,
a nosotros, que no sabemos dar por ellas.
¿Pero qué mejor metafísica que la de ellas,
que es la de no saber para qué viven
ni saber que no lo saben?

pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad

¿Qué es la belleza? ¿Por qué nos atrae?

como dice Violencia Rivas: es un parámetro social... supongo que se construye en torno a la satisfacción de un deseo que ella misma crea, y eso causa placer... lo que nos atrae de la belleza siempre es el placer que produce mirarla.. me parece a mí... y la construcción de ese parámetro depende del universo ideológico en que se encuentre uno, y también del sujeto...

un fragmento de flap jack sobre la belleza que me gusta mucho... espero que esto reconozca html


pregúntame lo que quieras, prometo ser sincero aunque no diga la verdad