domingo, 28 de noviembre de 2010

Me falta una verdad, me sobran cien excusas



Me falta una mujer,
me sobran seis tequilas,
no ver para querer,
malditas sean las pilas
que me hacen trasnochar
echándonos de menos,
echándome de más,
almíbar y centeno.
___
Una canción que he gozado y padecido todo este rato.
será más divertido cuando no me toque perder

sábado, 27 de noviembre de 2010

Balada del disipatorio báquico, impregnada de múltiples romanticismos, dícela "El Ebrio"

Aquesto dixo el "El Ebrio", una vegada.
Aquesto dixo con su voz cansada.
Aquesto dixo por la madrugada.

Yo dello non sé nada.

"Bebamos en las cráteras de oro
que laboró el cincel benvenutino,
champagne bullente y bullicioso vino".

"Bebamos en las ánforas de barro
doria hidromiel; en el panzudo jarro
blonda cerveza, y en las cristalinas
frágiles copas el anís sonoro
así como las finas
mixturas sibilinas"

"Porque es dulce olvidar".

"Bebamos en las cráteras de oro
el líquido tesoro
que enloquece las mentes
y elide los deseos,
y que sume los sueños impotentes
en helados Leteos"

"Porque es dulce olvidar. ¿Algo esculpido
quedar merece en el cerebro? Nada!
Porque es dulce olvidar"

"El viento azota
la cima de los árboles, tedioso;
vacila el corazón ante la rota!
El espíritu vago!
La voluntad errátil
es un tortuoso Yago!
y el soñar aterido...
¡el soñar aterido, y no vibrátil
ni altanero!... y nostálgico, anheloso
de una distinta vida..."

"Los jardines románticos
horros están de idilios,
Y son hueros los cánticos
jocundos del Himeneo!"

"Dormita ya el deseo!
Ya dormita el amor"
"y yerra -enloquecida-
por sus lueñes exhilios
de dolor,
l'alma pura de Ofelia,
mientras Hamlet, moroso y taciturno
sepultóse en sí mismo!"

"Ya no existe
la verdad, si ha existido... Ya no es nada
la belleza, y lo es todo! y la tristeza
como es asaz vulgar y adocenada!"

"Yo buceo un abismo
y el tal abismo es hueco!
Todo es superficial, mentido y triste.
Todo: el amor y la naturaleza,
el Mar, las Nubes, la ideal Belleza:
sólo restan cinismo,
rutina, y el enteco
sentido de lo práctico y la cómica
metafísica vómica!"

"Es preciso beber la sangre cálida
de los magos elíxires!
Complicados brebajes, quinta-esencia,
sudor de las retortas y alambiques;
todos los filtros químicos y alquímicos;
el díctamo, el nepentes,
súmanme en la demencia!"

"En el absintio quiero que se esconda
-tras de sus de sirena glaucos ojos-
mi espíritu arbitrario,
mi corazón, y toda la amargura
de abolidos despojos!"

"Es preciso beber la sangre cálida,
sangre morena
o sangre blonda!
En el absintio quiero que se esconda
-tras de sus glaucos ojos de sirena-
mi corazón, y toda la amargura!"

"La azul locura pálida
soberana locura,
se asile en mi cerebro solitario!"

"Bebamos en las cráteras de oro
todo el licor que corre por la vena
de la pródiga uva;
y hagamos la serena
-la serena o la loca-
vida del que en sí propio no se teca
y que en nada se halla...:

-Búdico ser en éxtasis,
Jaiyám bajo los astros,
Edgar en la taberna,
Diógenes en su cuba...
Desdeñosos e impávidos,
sonrientes,
mirando la batalla
sempiterna,
mirando la batalla
de apetitos, la gresca y el estridir de dientes
y el vulgar fórcejeo
para ascender, para medrar, para vivir..."

"Nosotros -sí, nosotros-
olímpicos yazgamos sobre el trípode sacro:
claudicantes e irónicos,
sonrietes
espectadores del simulacro,
sin recordar,
sin añorar,
sin anhelar,
¡sin un solo deseo!"

"Bruña el trágico véspero
con sus hórridas lumbres
incendiarias;
dóre el amanecer con vagas lumbres
y medias-tinas de atediada suavidad;
o aljófare la luna
del bebedor la cabellera bruna
o la blonda o endrina cabellera
nimbada de doliente claridad,
y bebamos el vino
y bebamos el vino
y bebamos el vino"

Aquesto dixo el Ebrio una vegada.
Aquesto dixo con su voz cansada.
Aquesto dixo por la madrugada.

Yo dello non me curo. Yo dello non sé nada.

León de Greiff, Bogotá, 1915.

Dejó un pedazo de vida, y se marchó...



Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado, como un pájaro sin luz.

lunes, 22 de noviembre de 2010

ahora necesito amor...



Si sólo tengo amor,
¿qué es lo que valgo yo?
si tengo ganas de bailar,
¿para qué voy a esperar?
ahora necesito amor,
es mi única ambición;
y como yo no sé bailar,
a galeras a remar.

sábado, 20 de noviembre de 2010

Balada de asonancias consonantes o de consonancias disonantes o de simples disonancias

A Luis Alzate Noreña
A Jorge Villa Carrasquilla



I

Para el asombro de las greyes planas
suelo zurcir abstrusas cantilenas.
Para la injuria del coplero ganso
torno mis brumas cada vez más densas.
Para el mohín de lo leyente docto
marco mis versos de bizarro rictus,
(leyente docto: abléptico pedante)
tizno mis versos de macabros untos.
Para mí... no hago nada, nada, nada,
sino soñar, sólo vivir la vida!


II

A qué contar a la olvidosa gente
si el amor en mi pecho llora o canta?
(a la olvidosa gente, es a saber:
al aire, al viento, al sol, al río, al mar...)
o a qué decir si el alma poesía,
-gruña así o grazne la trivial raleaa
qué decir si el alma poesía
huésped es de mi torre o de mi rúa?
Y que (como Villon el su tabardo,
su buitre prometeiico Atlas el Sordo,
como Nerón la púrpura, y la toga
César el Calvo, y ponzoñosa daga
el Valentino de mirar buído,
y, de la Tour de Nesle precipitado,
el saco Buridán, oh Margarita!)
yo porto, a más del tirso y la careta,
yo porto, en mí, la sombra del fastidio,
signo fatal, exilio sin remedio?
(como Nerón la púrpura, o la toga
César el Calvo, o la siniestra daga
el Valentino César, cuando arruga
su ceño ante las turbas enemigas!)


III

Un ignorado ritmo, dócil, terso,
donde el absurdo corazón esparzo,
¡eso será la impertinente estrofa
en que de todo mi desdén se befa,
y más de mí!: desdén, sobrio estilete
y el más seguro amigo en el combate
contra la tribu inulta! ¡Oh Muchedumbre!:
qué vales tú, si topas con el Hombre?
(y el Hombre, dí, si topa con el Hambre?
y Muchedumbre y Hombre con la Hembra?).


IV

Para mí no hago nada, nada, nada,
¡sino soñar, sólo vivir la vida!
Para mí no hago nada... ¿acaso humo
cuando en la pipa blondo aroma quemo,
-si en el magín devano las ideas
humo también, color de fantasía...-?
Para mí no hago nada, nada, sólo
soñar, vivir la vida a contrapelo.


V

Sin un sueño de Amor más que divino
-por tener de ideal y ser humanoque
da objeto y razón a mi durar...
sin ése Amor, mejor fuérame ser
una Sombra en la Sombra: quieto Buda
dormitando en la Muerte o en la Vida.


VI

Para el asombro de las greyes planas
suelo zurcir abstrusas cantilenas.
Para ofender la mesocracia ambiente
mi risa hago sonar de monte a monte;
tizno mis versos de bizarro rictus
para el mohín de lo leyente docto;
para “divertimento” de mí mismo
trovas pergeño: absurdos y sarcasmos!
Y busco algo de ensueño y de aventura
dentro la noche...! y doy la vida entera
por el Amor, oh tú, sola Mujer!
mientras viene el morir!


León de Greiff, Bogotá 1922 (Diciembre) (1925-1927)

love will never do what you want it to



No es extraño, no. Nada de lo que está pasando es extraño.

jueves, 18 de noviembre de 2010

¿Monstruario?

¿Y si no fuera muerto ni no-muerto? ¿Si a lo mejor padeciera tan sólo un absceso cataléptico y estuviera a punto de despertar, lleno de euforia, como se acostumbra en estos casos?

martes, 16 de noviembre de 2010

Monstruario

Incluso más que los licántropos, vampiros y zombies: este amor por vos sigue siendo mi no-muerto preferido.

lunes, 15 de noviembre de 2010

pequeño avance informativo...

Torva inquietud.
Torva inquietud sus ácidos infiltra
por su sangre y espíritu:
torva inquietud
como un perfume pálido
que sutil se disuelve.

Ilusorios soñares
ya no atosigan -gratos
dominadores- la desorbitada
fantasia.

Ni deseos, que antaño (deliciosos
Condottieri) regían la bullente
pujanza de los versos.

Ni del amor sagítulas ahora
criban con acerada dulcedumbre
el corazón que fuera su vasallo...

Ni la ambición -por la llanura inerte
no ya pueril se avanza
como corcel sediento,
de la cisterna en búsqueda afanosa!-

Vagos luares de la luna, trémulos
aprestigian su frente, cuando noches
cogitadoras
quitas y profundas:

y el recuerdo retañe
por minutos, apenas, el antiguo
clave, donde una férvida sonata
donde un himno de amor -ya mudo- mora...

Himno de amor que un día
maravilloso, un día
-maravillósamente iluso- al viento
cantó, dulce trovero de Provenza
maravillósamente iluso!

Torva inquietud.
Torva inquietud sus ácidos infiltra
por su sangre y espíritu.
Torva inquietud
cuya letal ponzoña
paso a paso se adueña,
paso a paso, de la vaciladora
voluntad.

León de Greiff, Nenias 1, Bogotá 1921

---
Esto no es poesía, la función del texto arriba es meramente referencial...

domingo, 14 de noviembre de 2010

Monólogo de un padre con su hijo de meses

[Enrique Lihn (Santiago de Chile, 1929-1988)]

Nada se pierde con vivir, ensaya:
aquí tienes un cuerpo a tu medida
Lo hemos hecho en sombra por amor a las artes de la carne
pero también en serio
pensando en tu visita como en un nuevo juego gozoso y doloroso;
por amor a la vida, por temor a la muerte y a la vida,
por amor a la muerte
para ti o para nadie.

Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que
te hemos hecho y que nos hemos hecho.
Cierto, tan sólo un poco del vergonzante barro original,
la angustia y el placer en un grito de impotencia.
Ni de lejos un pájaro que se abre en la belleza del huevo,
a plena luz, ligero y jubiloso, sólo un hombre:
la fiera vieja del nacimiento, vencida por las moscas, babeante y rebosante.

Pero vive y verás el monstruo que eres con benevolencia
abrir un ojo y otro así de grandes,
encasquetarse el cielo, mirarlo todo como por adentro,
preguntarle a las cosas por sus nombres
reír con lo que ríe,
llorar con lo que llora,
tiranizar a gatos y conejos.

Nada se pierde con vivir, tenemos todo el tiempo del tiempo por delante
para ser el vacío que somos en el fondo.
Y la niñez, escucha:
no hay loco más feliz que un niño cuerdo
ni acierta el sabio como un niño loco.
Todo lo que vivimos lo vivimos ya a los diez años más intesamente;
los deseos entonces se dormían los unos en los otros.
Venía el sueño a cada instante,
el sueño que restablece en todo el perfecto desorden
a rescatarte de tu cuerpo y tu alma;
allí en ese castillo movedizo eras el rey, la reina, tus secuaces, el bufón que se ríe de sí mismo,
los pájaros, las fieras melodiosos.

Para hacer el amor allí estaba tu madre
y el amor era el beso de otro mundo en la frente,
con que se reanima a los enfermos,
una lectura a media voz,
la nostalgia de nadie y nada que nos da la música.

Pero pasan los años por los años y he aquí que eres ya un adolescente.
Bajas del monte como Zaratustra a luchar por el hombre contra el hombre:
grave misión que nadie te encomienda;
en tu familia inspiras desconfianza,
hablas de Dios en un tono sarcástico, llegas a casa al otro día, muerto.
Se dice que enamoras a una vieja, te han visto dando saltos en el aire,
prolongas tus estudios con estudios de los que se resiente tu cabeza.
No hay alegría que te alegre tanto como caer de golpe en la tristeza
ni dolor que te duela tan a fondo como el placer de vivir sin objeto.
Grave edad, hay algunos que se matan porque no pueden soportar la muerte,
quienes se entregan a una causa injusta en su sed sanguinaria de justicia.
Los que más bajo caen son los grandes,
a los pequeños les perdemos el rumbo.
En el amor se traicionan todos,
el amor es el padre de sus vicios.
Si una mujer se enternece contigo le exigirás te siga hasta la tumba,
que abandone en el acto a sus parientes,
que instale en otra parte su negocio.

Pero llega el momento fatalmente en que tu juventud te da la espalda
y por primera vez su rostro inolvidable en tanto huye de ti que la persigues a salto de ojo,
inmóvil, en una silla negra.
Ha llegado el momento de hacer algo parece que te dice todo el mundo
y tu dices que sí, con la cabeza.
En plena decadencia metafísica caminas ahora con una libretita de direcciones en la mano,
impecablemente vestido,
con la modestia de un hombre joven que se abre paso en la vida,
dispuesto a todo.
El esquema que te hiciste de las cosas hace aire y se hunde en el cielo dejándolas a todas en su sitio.
De un tiempo a esta parte te mueves entre ellas como un pez en el agua.
Vives de lo que ganas, ganas lo que mereces, mereces lo que vives:
eres, por fin, un hombre entre los hombres.

Y así llegas a viejo como quien vuelve a su país de origen después de un viaje interminable corto de revivir, largo de relatar,
te espera en tí la muerte, tu esqueleto con los brazos abiertos,
pero tu la rechazas por un instante,
quieres mirarte larga y sucesivamente en el espejo que se pone opaco.
Apoyado en lejanos transeúntes vas y vienes de negro,
al trote,conversando contigo mismo a gritos, como un pájaro.
No hay tiempo que perder, eres el último de tu generación en apagar el sol y convertirte en polvo.

No hay tiempo que perder en este mundo embellecido por su fin tan próximo.
Se te ve en todas parte dando vueltas en torno a cualquier cosa como en éxtasis.
De tus salidas a la calle vuelves con los bolsillos llenos de tesoros absurdos: guijarros, florecillas.
Hasta que un día ya no puedes luchar a muerte con la muerte y te entregas a ella, a un sueño sin salida, más blanco cada vez, sonriendo, sollozando como un niño de pecho.

Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida,
lo hemos hecho en la sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio,
pensando en tu visita
para ti o para nadie


ENRIQUE LIHN
DEL LIBRO "LA PIEZA OSCURA"

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Por estos días me ha estado rondando el tema de la paternidad y la maternidad... esta noche me ha venido este poema a la mente, de uno de los poetas más intensos y crudos que he leído... chileno, muy comprometido, pero también, muy honesto... al menos a mí me lo parece. A ver si leyendo cosas como esta se acaba de sublimar y asumir la noticia del embarazo de alguien que amé.

domingo, 7 de noviembre de 2010

intentando atrapar las palabras que digan lo de más



donde quiera que saltes o que gires habrá un segundo mío para que lo suspires

___
me gustaría darle un abrazo a Carolina, entre otras razones, por haberme compartido esta canción. Beeeee!

martes, 2 de noviembre de 2010

¿Dónde, amor que caminás herido? ¿dónde, corazón partido, puedo recordarte yo?

lunes, 1 de noviembre de 2010

ya se hace de noche, me tengo que ir


Charly Garcia Chipi Chipi
Cargado por kondurperu3. - Ver los videos de música recién destacados.

Si este dolor durará por siempre
no digas nada, detente aquí...
porque yo voy donde nunca estoy,
donde nunca fui...

Tómalo con calma,
la cosa es así...
ya se hace de noche,
me tengo que ir.

___
escuchar Charly siempre me acerca un tanto más a mí mismo, a lo que siempre había creído que soy yo... canción perfecta para ir cerrando un lunes festivo frío y lluvioso, sintiendo que mi brújula comienza a apuntar de nuevo hacia el sur... carita felíz para esta noche :)